Non sparate sul condannato a morte!

Stupide piadine all'olio ritornano su

Ad ogni curva che dio manda in terra.

Qua si combatte coi violini a vento

E c'è un volo di battute sarcastiche

E si leggono versi

Snobbando il popolino commosso

da tanto ardore intellettuale.

Ci accerchiano parole sublimi

E il prete non sa solo di latino

E messe della domenica o vespro dei pentiti,

vola alto quando spesso noi voliamo

volgarmente in basso (?).

ma è misticismo grasso e untuoso

o l'anticamera del paradiso terrestre

di cripto cristiana memoria?

I Pesci si sono nascosti

Troppo a lungo nelle catacombe

E non conoscono il gergo dei dannati,

così caro al nostro pellerossa

senza penne d'aquila

e con tanta rabbia in corpo.

Composizioni a tema, incazzati,

stolti salti di epoche classiche,

tegole fradice d'acqua,

punti e virgola musicali.

E poi, stoviglie strapazzate

Nei momenti di delirio e ispirazione

(ma non sono la stessa cosa?),

si nascondono gli scomodi momenti di gloria

suburbani e underground.

Dopo pranzi luculliani di crome e biscrome

E formidabile sbornia di desideri,

prendi le tue ossa dolenti

e ne fai polvere per soluzioni chimiche (!?)

Ricordati che la vecchia Lady dei castelli

della Loira ormai dorme nel suo letto

di foglie di castagno, e sbiadisce

il merito dell'amante per l'offesa nobile

al Coniglio pieno di fieno e materia cerebrale.

Spacca pure il minuto e le bottiglie

Dell'amata birra tedesca, ma, forse

È meglio quella croata,

te lo dico per il tuo bene

e per le carote lesse e i tramezzini sputati di rosso,

protesta tardo romantica rivoluzionaria;

lo stile romanico non si addice

alla striminzita schiera di improperi

e le note del funky jazz hanno offeso

l'onore dei tavoli apparecchiati

con carta riciclata e posate di plastica

scadente e urticante.

E poi, dove lo mettiamo il senso

Dell'onesto carrettiere

Che porta la frutta al mercato rionale?

Trancia pure due fette di torta alle mandorle amare,

sta per scendere l'ombra tra gli scanni,

scannati da anni di incisioni punk.

Avrai tra i piedi il vomito

Delle ragazze in cerca d'amore

Ma non è verde speranza.

Lascia stare, domani pulirà

Chi passerà all'alba a baciare una tazza di caffè,

col dito puntato dritto al centro della tua testa.

Firenze 14.8.06 (Raccolta Il Ditale di vetro)